Rabino Dr. Norman J. Lamm

Cuando nuestro padre Yaacob se encontraba en su lecho de muerte, justo antes de bendecir a todos sus hijos, llamó a su hijo predilecto, Yosef, y le anunció que le otorgaba un premio especial, algo que los demás no recibirían. “Hijo”, le dijo a su hijo real, quien ahora era el amo de Egipto, “te he dado una porción extra sobre tus hermanos” (Génesis 48:22). La Torá no especifica cuál es esa porción. Pero nuestros rabinos (Targum Yerushalmi, Génesis 48:21) sugirieron cuál era ese legado extra:
. El rabino Yehuda sostiene que era la prenda que vestía Adán.

¡Qué regalo para un rey! Una herencia para un hombre que controlaba el reino más grande de la antigüedad, que tenía millones bajo su control, que regulaba el comercio de toda la nación, que era un potentado absoluto que tenía todo lo que quería a su disposición: ¡una camisa, y una vieja, además! Fue todo un aliciente el que Yaacob dio para lo que resultó ser simplemente una reliquia familiar. Una camisa de veintitrés generaciones puede tener cierto valor sentimental, puede tener valor arqueológico. Se la puedes regalar a otros niños o a un museo; pero no se la das a un virrey fabulosamente rico como una recompensa “especial”.

Pero si eso fue lo que Yaacob decidió darle a Yosef, según nuestros sabios, debió haber una razón muy especial para hacerlo. Nuestros rabinos querían decirnos algo de lo que Yaacob quería enseñarle a Yosef, y a los Yosef de todas las épocas. Hay tres descripciones de esa prenda que llevaba Adán que indican tres puntos importantes que debemos tomar en serio y recordar. Son tres lecciones que Yaacob quería transmitirle a Yosef —por ser el más rico y poderoso de todos sus hijos—, tres correctivos a los abusos que tan frecuentemente acompañan la adquisición de prosperidad, poder y reconocimiento social.

Lo primero que nuestros rabinos dijeron de esta prenda de vestir fue que estaba hecha de un tipo especial de cuero. La Biblia lo llama “katnot or” (Génesis 3:21), una prenda de cuero. Y los rabinos añaden que provenía de la piel que la serpiente desprendió. Yosef, le dijo, tengo miedo de que tu riqueza o poder se te suba a la cabeza. Tienes todas las razones del mundo para estar orgulloso de ti mismo. Empezaste como esclavo en una prisión miserable, vendido río abajo por tus hermanos. Ahora has alcanzado eminencia política, dominio económico de un imperio y reconocimiento social, siendo proclamado por todo Egipto como su salvador y coronado por el propio Faraón como segundo después de él. Tienes dinero, tienes bienes raíces, tienes poder. Tienes, en otras palabras, la mayor tentación que cualquier hombre puede tener: perder su humildad. Viajas en carros de oro; eres un príncipe con título; eres un astuto hombre de negocios; Puede que los egipcios no quieran compartir el pan contigo por ser judío, pero, aun así, te has forjado tu propio palacio. Pero no lo olvides, Yosef, no lo olvides, no significa nada. Nunca te enorgullezcas de ser un hombre hecho a sí mismo. Nadie se hace a sí mismo. Su poder es un sueño. Su riqueza es ilusoria. Su astucia sólo está en su imaginación. Su eminencia es transitoria. Es todo un gran discurso, nada más. Y sólo como recordatorio, hijo, toma esta vieja y andrajosa camisa de piel de serpiente, enmárcala y cuélgala en la pared de tu sala para que todos la vean. De vez en cuando, mírala. Y que tú, tus descendientes y todos los hombres recuerden para siempre que el dueño original de esa camisa una vez tuvo un paraíso completo para divertirse. Tenía árboles del conocimiento y de la vida, y tenía oro y plata. Debió de pensar que todo era suyo, que era autosuficiente, y que podía vivir con todo el orgullo que quisiera. Pero recuerda que lo expulsaron del Edén y lo dejaron sin nada, ni siquiera con una camisa. Y entonces, sólo por la bondad de Di’s, se le dio una prenda para vestir. Y, Yosef, mi hijo principesco, rico y poderoso: ¿de dónde crees que salió esa camisa? ¿Del trabajo de Adán? ¿De su artesanía? ¡Tonterías! Salió de la piel que se desprendió la serpiente. El hombre, a pesar de sus delirios de grandeza, ¡en última instancia es sólo un parásito!

Recuerden, los Yosef de todas las generaciones: no se hicieron a sí mismos, sino que Di’s los hizo. Olvídense de sus carros de oro o sus Cadillac; olvídense de su imperio o su sentido comercial; olvídense de su estatus social, ya sea en el antiguo Egipto o en la América moderna. Recuerden que todo lo que tienen vino de alguien más, que incluso la camisa que visten provino del pelo de una oveja, de la piel de una serpiente o de la espalda de un recolector de algodón mal pagado del Sur. Usen su poder, su riqueza y todo lo que ahora tienen, pero úsenlo con humildad. Mantén la piel de serpiente frente a ti, Yosef. Es el mayor regalo que puedes recibir. Es lo único que te ayudará a mantener el equilibrio y evitará que te sometas a ese gran abuso de la prosperidad: la creencia de que eres un dios y de que eres autosuficiente.

La segunda cosa que nuestros rabinos dijeron sobre esa prenda fue sobre su diseño. Tenía, dibujadas sobre ella, imágenes de pájaros volando. Aquí estaba la corrección a una segunda, y muy inusual e inesperada clase de dificultad que el poder y la prosperidad traen consigo. Un escritor, creo que fue Max Lerner, ha sostenido que, en los libros de historia del futuro, nuestra era no será llamada la Era Atómica ni la Era del Hidrógeno ni ningún otro nombre similar. Será llamada la Era de la Úlcera. Con el aumento de la prosperidad y con el mejor nivel de vida, hemos heredado toda una línea de enfermedades causadas por la ansiedad que nos atenaza. En épocas pasadas, la gente casi nunca experimentaba o siquiera conocía toda esa gama de enfermedades que ahora llamamos con ese nombre elegante de “enfermedades psicosomáticas”, algo que nuestros antepasados ​​habrían preferido llamar “an aingerreter krenk“. ¿Por qué la plaga de migrañas, la necesidad de visitas al psiquiatra, la úlcera omnipresente? Es porque no sabemos bien qué hacer con nuestro poder y nuestro dinero, y porque siempre buscamos aumentarlo, y esto, por otro miedo: que, si no conseguimos más, lo perderemos todo. En medio de toda esta lujosa bendición, sentimos una maldición: una especie de infelicidad obsesiva, una ansiedad neurótica y, por supuesto, la úlcera. ¿De qué sirven todas estas cosas si el precio que debemos pagar son ciruelas pasas estofadas, crema dulce y anfogel? Tenemos mejores camas y colchones, pero no podemos dormir por la noche. Maravillosos sofás reclinables nuevos, pero ya no podemos sentarnos y relajarnos, de tan tensos estamos. Tenemos televisión, incluso a color, y ni siquiera podemos forzar una risa sincera; estamos demasiado preocupados para ser felices. Nos devanamos los sesos ideando dispositivos que nos ahorren tiempo, y luego, cuando llegamos antes a casa, nos llevamos la oficina en la mente y los teléfonos, y no nos queda tiempo para la familia. Estamos infelices, ocupados, nerviosos, ansiosos y, por supuesto, ulcerosos.

“Yosef”, debió decirle Yaacob a su gran hijo, “Yosef, no caigas víctima de estas plagas. No destruyas el valor de tu grandeza sometiéndote a la ansiedad que conlleva. Aquí está la vestidura de Adán. Había perdido hasta el último céntimo, había sido expulsado del Paraíso, obligado a trabajar —nada menos que a mano— y no tenía nada a su nombre salvo esta vestidura. Y mira: logró mantenerse tan feliz y satisfecho con su vida sencilla que dibujó figuras de pájaros en vuelo, símbolos de felicidad despreocupada, de alegría despreocupada y de un bienestar desinhibido y sin ansiedad. Recuerda, hijo, después de tu día de trabajo, olvídalo. No te preocupes por perderlo. Simplemente relájate, confía en Di’s que te lo dio para que lo guarde, y no te enfermes buscando diversión. Simplemente decide ser siempre feliz con lo que tienes. Deja que tu mente sea tan libre como un pájaro, aunque al fin y al cabo sólo tengas una camisa”. “Cuando un rey está en una celebración”, dijo el Rebe de Mezeritscher, “es accesible para muchas personas a quienes, de otro modo, se les negaría la entrada al palacio. Del mismo modo, cuando servimos a Di’s con alegría, Él es más accesible”.

Y finalmente, la tercera cosa que nuestros sabios tenían que decir sobre esta antigua prenda usada por Adán era que no era una prenda común en absoluto. Era, sostenían, bigdei kehuná, la túnica de un sumo sacerdote, usada mientras servía a Di’s, usada primero por Adán, luego a través de los siglos a través de Abraham, Isaac y Yaacob, y ahora entregada a Yosef. Esa prenda, en resumen, era el símbolo de la tradición religiosa. Era el servicio y la adoración a nuestro único Di’s, transmitido de padre a hijo, abarcando toda la historia humana desde sus inicios. ¡Oh, qué preocupado debió haber estado Yaacob al despedirse de su existencia terrenal y de sus doce hijos! Yosef debió haberlo preocupado más que todos los demás. Un hijo tan maravilloso, un joven tan limpio, recto, de verdadera integridad y temor de Di’s. ¿Cómo le iría cuando fuera probado con la riqueza y el poder? ¿Acaso, en todo este lujo y esplendor real, había olvidado a su anciano padre y a su Di’s Eterno? “¿Qué hay de estos dos jóvenes hijos de José que acabo de bendecir?”, debió pensar Yaacob. ¿Qué será de ellos en esta tierra de Egipto? ¿Se asimilarán? ¿Serán egipcios como todos los egipcios, y sostendrán con enojo que no son diferentes de otros egipcios que adoraban al sol al salir en este valle del Nilo? Yosef debía tener un recordatorio consigo en todo momento. Y por eso Yaacob le dio esta vestidura de sumo sacerdote, usada por primera vez por el primer hombre. La responsabilidad religiosa, quiso decirle, no disminuye con el aumento de la sustancia; aumenta. Toma, Yosef, esta pequeña túnica de color amarillo verdoso, de aspecto antiguo, anticuada, extravagante y, a los ojos de los egipcios, ridícula. Úsala, Yosef. Tal vez esta prenda de Adán, la túnica del sumo sacerdote, no combine bien con tu púrpura real. Tal vez una túnica egipcia nueva, brillante y atractiva se vería mejor y sería más atractiva para tus jóvenes que nunca vieron ni entendieron la tradición religiosa de Adán, Abraham e Isaac. Tal vez sí, pero ésta es tuya, y ahora debes usarla.

Más que la arrogancia y la infelicidad, la mayor víctima de nuestra prosperidad judía estadounidense ha sido nuestra tradición religiosa. No siempre ha lucido bien junto al brillo metálico de nuestra recién adquirida riqueza. Algunos de nuestros vecinos no judíos podrían haberse burlado de ella, o eso creíamos. El talit no siempre ha estado a la altura de nuestros esmóquines, trajes de montar y visones. Así que lo desechamos. Nos desheredamos del antiguo manto que nos ha llegado a través de los siglos. Ahora nos regodeamos en la riqueza de la tierra, y las vestiduras sacerdotales yacen en algún lugar desconocido y sin luto. He estado enfatizando el aspecto extravagante y anticuado de esta vestimenta de Adán, precisamente porque ésa es la prueba del judío. Cualquier niño se aferrará automáticamente a lo nuevo, brillante y colorido. La prueba de la madurez judía es aferrarse al viejo manto, quizás para pulirlo, pero nunca para cambiarlo. El judío que se avergüenza de él por su aspecto tan antiguo no es un judío auténtico. Ludwig Lewisohn nos ha dado una excelente descripción del judío auténtico al decir que depende de tu reacción al caminar con amigos gentiles por el East Side de Nueva York y ver judíos barbudos, con caftanes y shtreimels corriendo hacia Minjá. Si te sientes incómodo y avergonzado, no eres un judío auténtico, al igual que el católico que se avergüenza de la monja con hábito no es un católico auténtico. Puedes comprobarlo aquí mismo, en Springfield. Si te avergüenza que te identifiquen con tu religión en la calle principal, entonces —lamento decirlo— no eres un judío completo. La verdadera prueba de la autenticidad es estar tan americanizado como Yosef fue egiptizado; tan rico y poderoso como Yosef, y aun así llevar con orgullo el manto de tu tradición religiosa.

“Te he dado una porción extra sobre tus hermanos”; es sólo una nimiedad más que las demás recibidas. Pero es esa única prenda de Adán, con su triple mensaje de humildad, felicidad y santidad, la que puede marcar la diferencia entre una vida judía exitosa y satisfactoria, y una vida fallida, insatisfactoria y no judía. La Torá nos la ofrece, tal como Yaacob se la ofreció a José. No esperemos. Extendamos nuestras manos, abramos nuestros corazones y recibimos la bendición con humildad, felicidad y santidad.