Crédito de la foto: ChatGPT
Algo que siempre me ha intrigado es la diferencia entre los hombres y los niños, y las mujeres y las niñas en la historia de Pésaj. Es una diferencia enorme que casi provocó la extinción del pueblo judío.
Faraón conocía esa diferencia y la utilizó en su astuto plan. Como les explicó a sus súbditos: “Hovo Nitjajmo lo”, “Seamos ‘inteligentes’ en cómo tratamos a estos judíos”.
El Midrash afirma que a los hombres se les asignaban tareas propias de las mujeres y a las mujeres, tareas propias de los hombres. El hombre promedio es más fuerte que la mujer promedio. Levantar pesos enormes que los hombres, trabajando juntos, podrían mover con mayor facilidad, representaría un desafío terrible y doloroso para las mujeres.
Los hombres observaban a sus esposas, madres, hermanas e hijas luchar y desplomarse bajo el peso de sus cargas, y aquello les partía el corazón y el ánimo. El faraón sonrió y su pueblo aplaudió. Su plan estaba funcionando a la perfección.
O eso creían los egipcios.
Sin embargo, estaban cometiendo un error fundamental. Se fijaban en las personas equivocadas. El ánimo de los hombres estaba quebrantado. El de las mujeres y las niñas, en cambio, se mantuvo intacto y fuerte.
Incluso Amram, el rabino más eminente de su generación, decidió que no había esperanza. Se divorció de su esposa Yojeved y, en consecuencia, otros judíos siguieron su ejemplo. Ya no nacerían más bebés. Amram había decidido que era cruel traer a un niño judío a un mundo de tanta opresión y sufrimiento. En cualquier caso, los egipcios asesinarían inmediatamente a los varones recién nacidos.
Su lógica era impecable, pero su hija no estaba de acuerdo. A pesar de ser solo una niña, desafió a su padre diciéndole: “Tu decreto es más cruel que el del faraón. Él sólo ha decretado contra los varones, ¡pero tú has decretado contra los varones y las niñas!”.
Amram aceptó, se volvió a casar con su madre y todos los hombres hicieron lo mismo.
En mi libro, “Verdaderamente grandes… Mujeres judías de antes y de ahora”, explico por qué los hombres se rindieron y las mujeres no.
Los hombres tenemos un gran problema. Como le gusta decir a mi esposa: “¡Los hombres somos unos solucionadores de problemas!”. Si hay un problema, a menudo estamos demasiado seguros de que podemos resolverlo y arreglarlo.
Los hombres… tienen un problema de ego.
Cuando finalmente descubren que no pueden arreglar algo, a menudo tiran la toalla y se dan por vencidos.
Las mujeres tienen un ego más pequeño que los hombres. Su mundo no gira en torno a ellas. No puede ser así; después de todo, están dispuestas a exponerse al peligro y al dolor muy reales de traer hijos al mundo.
Libre de la predisposición masculina a creer que todas las soluciones dependen de ellos, las mujeres saben que hay cosas que no pueden hacer (¡dar a luz sola claramente no es lo ideal!) y, por lo tanto, no se sienten abrumadas ni deprimidas cuando no pueden resolver las cosas por sí mismas. Las mujeres son mucho más propensas a colaborar con otros para encontrar soluciones, lo que incluye dejar las cosas en manos de Di’s.
Ése fue el gran error del faraón. Creía que los hombres eran los fuertes y que debía doblegarlos. En realidad, las mujeres judías son las fuertes… y no pudo doblegarlas.
Fueron las mujeres quienes obligaron a sus maridos desmoralizados a concebir hijos con ellas. Fueron ellas quienes, tras dar a luz, le dijeron a Hashem: “Ya no puedo hacer nada más. ¡Te dejo a Ti el resto!”. El Midrash está repleto de relatos de los milagros que ocurrieron después para ocultar a los recién nacidos.
Las mujeres se negaron a participar en la fabricación del Becerro de Oro y se negaron a contribuir siquiera con un anillo de oro para el desastre que los hombres habían ideado para “solucionar” otro problema: la aparente desaparición de Moisés.
Recuerdo la primera vez que hablé en un Shabbatón de la organización “Links” de Nueva York, que ayuda a niños que han perdido a uno de sus padres. El organizador me apartó para hablar conmigo después de la cena del viernes por la noche.
Me explicó que una chica de quince años asistía por primera vez; su padre había fallecido repentinamente cuando ella tenía doce años. A su madre le acababan de diagnosticar cáncer. Me preguntó si podía hablar con ella.
No tenía ni idea de qué decir, ni recuerdo nada de lo que ella o yo dijimos, pero la respuesta fue muy positiva. La vi en los Shabatones anuales de la organización durante los años siguientes.
Cuatro años después, volaba de regreso a Nueva York tras una gira de conferencias en Israel. Al aterrizar, encendí mi teléfono y una avalancha de correos electrónicos, mensajes de texto y WhatsApps me inundó.
Una de ellas me dijo que la chica que había perdido a su padre estaba ahora guardando luto por su madre. Me preguntó si podía ir a visitarla durante su luto.
Negué con la cabeza con tristeza al escuchar la noticia, y también porque había regresado de Israel con una gripe muy fuerte. Sumado al desfase horario, me sentía fatal y lo único que quería era llegar a casa y meterme bajo las mantas.
Al día siguiente decidí que tenía que hacer el viaje de tres horas hasta su casa en Nueva Jersey.
Durante todo el trayecto estuve buscando en mi mente palabras que pudieran ayudarme o alguna historia que me animara. Quizás fue por la gripe, pero cuando llegué a casa no se me ocurrió nada que decir.
Al entrar en la gran casa, me sentí muy agradecida de que Hashem me hubiera inspirado a venir. La joven era una ba’alat teshuvah (que vuelve a las fuentes). Estaba guardando luto con su hermana. Una tía y una vecina eran las únicas otras dos personas en la casa.
La hermana, que no era religiosa, nos dejó solos. Sentí que todos los focos se posaban sobre mí, obligándome a decir las palabras adecuadas, palabras que no había podido recordar durante el trayecto.
No tenía por qué haberme preocupado. Fue ella quien habló.
Me dijo que estaba muy triste por lo sucedido, pero que “sabía” que era “ratzon Hashem”, la voluntad de Di’s. Explicó que, por supuesto, no empezaba a comprender por qué Hashem había elegido que le sucediera esto, pero creía completamente en “gam zu l’tov,a”, esto también es para bien.
Me senté a escuchar y a pensar que ni el faraón ni Egipto habrían podido doblegar a esa joven.
Para concluir, me dijo que tenía previsto volar a Eretz Israel dentro de dos semanas para asistir al seminario en Jerusalem en el que había sido aceptada.
Hice ese largo viaje porque, ingenuamente, pensé que podría llevarle palabras de inspiración. En cambio, ella me inspiró a mí.
Ahora vive con su marido y su familia en Brooklyn.
Las mujeres judías son las heroínas de la historia de Pésaj y, de hecho, también de todas las historias judías que han ocurrido desde entonces.
