A principios de esta semana, sin previo aviso, me encontré llorando incontrolablemente. Permítame decirle por qué.

El domingo por la noche, algunos chicos se reunieron en Londres para cantar. Ninguno de ellos es cantante profesional. Lo que los unió fue que todos ellos, en algún momento durante las décadas de 1960, 1970 y 1980, habían cantado en un coro de niños llamado London School of Jewish Song.

Este notable conjunto musical fue dirigido y dirigido por un carismático educador nacido en Israel, Yigal Calek, cuyo estilo extravagante y oído excepcional para la música impulsó a sus jóvenes protegidos al estrellato en todo el mundo judío. Curiosamente, aunque Yigal Calek fue sin duda un innovador, también fue profundamente tradicional. En consecuencia, aunque sus canciones estaban muy en sintonía con la modernidad y el zeitgeist, estaban firmemente arraigadas en la música de antaño judía.

El público acudió en masa a los conciertos del coro en Londres, París, Jerusalem, Nueva York y Los Ángeles, entre muchas otras ciudades, y sus álbumes se convirtieron en el telón de fondo musical de esa generación. Y esa generación fue mi generación. Todos tarareamos las melodías de Yigal, las usamos para las oraciones de la sinagoga, las bailamos en las bodas y tocamos los LP hasta que los rasguños hicieron que los discos no se pudieran reproducir.

Canté para Yigal a mediados de la década de 1980. Era un perfeccionista exigente. Los ensayos duraron horas. Cada nota tenía que ser perfecta, cada armonía perfectamente sincronizada. Pero al final todo valió la pena. Los resultados fueron asombrosos y la apreciación de la audiencia fue enorme. Y así continuó durante unos años más, hasta que finalmente Yigal disolvió su coro y se dedicó a otras cosas. De vez en cuando reaparecía con un nuevo grupo para cantar algunos éxitos en un popurrí tributo en un concierto de variedades, pero eso era todo. La London School of Jewish Song ya no existía.

A lo largo de los años, cada vez que nos conocíamos, Yigal se mostraba efusivo y encantador. A finales de los ‘90, en un extraordinario viaje en autobús a una boda en Gateshead, cantamos juntos, y fue como en los viejos tiempos. En un momento bromeamos sobre una de sus canciones que dije que sonaba similar a una de las primeras melodías de Shlomo Carlebach. Él no estuvo de acuerdo. Lo cantamos. Él todavía no estaba de acuerdo. Luego cantamos un poco más, pasando a otras canciones. Era como si volviéramos a la embriagadora era del apogeo del coro. El tiempo se detuvo.

Más recientemente, Yigal sufrió algunos problemas de salud muy difíciles y se corrió la voz de que necesitaba nuestras oraciones. Yigal Israel ben Blima Gitel. Afortunadamente, salió del peligro, pero su salud sigue siendo frágil. Y así fue como algunos de los viejos “chicos” del coro decidieron organizar una velada de canto y nostalgia para alegrarle el ánimo. El domingo pasado por la noche, la última noche de Janucá, tuvo lugar la reunión improvisada: sólo un par de docenas de chicos alrededor de una mesa en la casa de alguien en Golders Green. La mayoría de ellos ya son abuelos, todos estaban allí para animar a su héroe de la infancia.

El lunes por la mañana, habían aparecido algunos videoclips de teléfonos móviles y publiqué algunos de ellos en mi cuenta de Twitter y en Facebook. Pero me pilló completamente desprevenido. Mientras miraba los clips, descubrí que no podía dejar de llorar. Otros que me contactaron dijeron lo mismo. Las lágrimas corrían por nuestras mejillas mientras veíamos a este grupo de chicos de 50 y 60 años cantando canciones que no habían cantado juntos durante más de 35 años, en perfecta armonía de 3 partes, bajo la dirección de un anciano y frágil Yigal. E Yigal, no podía apartar los ojos de él. Con cada minuto que pasaba y con cada nota deliciosa, su sonrisa se hacía más amplia y su rostro rebosaba de placer y orgullo.

Un par de horas después de que tuiteé por primera vez los clips, alguien me envió el archivo de video completo. Era muy grande y no quería perderlo, así que lo publiqué en mi canal de YouTube y envié el enlace a algunos amigos. En cuestión de horas se volvió viral, y después de sólo un par de días el video ya superó las 30,000 visitas. Imagínate, como decimos en Estados Unidos.

Bueno, no puedo dejarlo así. Un fenómeno como este exige una explicación. Sí, las melodías de Yigal son bastante conocidas, pero eso no es una explicación suficiente para tal desborde de emoción y tan increíble profundidad de sentimiento. Realmente tiene que haber algo más. No estoy totalmente seguro de haberlo clavado, pero una maravillosa visión de la parashá de esta semana podría ser la clave. Antes de que Yosef se revelara a sus hermanos al comienzo de la parashá Vayigash, comenzó a llorar, y el versículo nos informa que todo Egipto estaba al tanto de sus gritos. Fue en este punto exacto que les dijo algo bastante extraño a sus hermanos: אֲנִי יוֹסֵף הַעוֹד אָבִי חָי – “Yo soy Yosef, ¿mi padre todavía está vivo?” (Génesis 45: 3)

Todos los comentarios quedan asombrados por su pregunta. Los hermanos le habían dicho a Yosef varias veces que su padre todavía estaba vivo. ¿Por qué preguntaba por algo que ya sabía? De las muchas respuestas sugeridas, es la propuesta por Igra Dekalla, el rabino Tzvi Elimelech Spira de Dinov (1783-1841), la que realmente se destaca. Como deja en claro la Torá, en el momento de la revelación, Yosef estaba totalmente abrumado por la emoción y lloró. De repente, el centavo cayó: podría ser el gobernante político de Egipto, y podría estar vestido como un príncipe egipcio, pero od avinu jai, el od, el fundamento, de Jacob todavía vivía dentro de él. No era una pregunta; fue una declaración. A pesar de todo lo que había pasado y todo lo que había experimentado, en el fondo seguía siendo el hijo de Jacob, y Jacob seguía siendo su padre.

Sorprendentemente, el Igra Dekalla prueba su punto de un verso en Tehilim (Sal. 146: 2): אֲהַלְלָה ה ‘בְּחַיָּי אֲזַמְּרָה לֵאלֹקַי בְּעוֹדִי. La traducción simple del versículo es esta: “Alabaré a Di’s toda mi vida, cantaré canciones a mi Di’s mientras exista”. Pero para el rabino Tzvi Elimelej Spira de Dinov, la última palabra del verso, be’odi, transmite mucho más que la simple traducción. Lo que significa es que, para una persona de verdadera fe, la fe es su fundamento mismo y el asiento más íntimo de sus emociones, de ahí el canto. Yosef había estado en Egipto durante 22 años, pero, como descubrió de repente cuando se le llenaron las lágrimas, su od estaba vivo y coleando, y era el corazón palpitante de quien era.

Esta semana, mientras miles de personas y yo escuchamos la música del legendario coro de Yigal Calek interpretada en una reunión informal en Londres, nuestras almas no se conmovieron ante una extravagancia sinfónica. Absolutamente no. Más bien, esas melodías evocadoras nos pusieron en contacto con nuestro od; instintivamente conocíamos od avinu jai. Por eso lloramos y por eso seguiremos llorando.

Para ver el kumzitz de la reunión de Yigal Calek, use este  enlace .

(Reeditado con permiso del rabino Pini Dunner)