Foto: David Ben-Gurion pronunciando la Declaración del Estado de Israel, el 14 de mayo de 1948, en el antiguo edificio del Museo de Arte de Tel Aviv (actualmente, Salón de la Independencia) en la calle Rothschild. (Colección Fotográfica Nacional de Israel)
Aparece en los lugares más respetables, mencionado de pasada, como si fuera un hecho demasiado obvio como para incluirlo en una nota a pie de página. Hace unos días, resurgió en una columna de Fox News del analista de medios Howard Kurtz, quien escribió que Israel, tras el Holocausto, fue “creado por las Naciones Unidas en 1948”.
Kurtz no es enemigo de Israel. Simplemente expresaba una opinión comprensiva. Y por eso la frase resulta tan hiriente. La falsedad que subyace a la campaña para deslegitimar a Israel ya no la difunden solo sus enemigos. Ha sido asimilada también por sus aliados, repetida con tanta naturalidad que ahora se considera un hecho consumado.
Que quede claro: las Naciones Unidas no crearon Israel.
El 29 de noviembre de 1947, las Naciones Unidas votaron. La Asamblea General aprobó la Resolución 181, que recomendaba la división del territorio al oeste del Jordán en un estado judío y un estado árabe.
Una recomendación no es una invención. La Asamblea General no tiene ejército ni tesoro. No puede desecar un pantano ni plantar un naranjal. Su resolución no era vinculante, una sugerencia que el mundo árabe rechazó a la mañana siguiente y que los ejércitos árabes se propusieron eliminar por la fuerza.
Israel ya existía cuando se realizó esa votación. Aún no como un estado soberano -eso llegaría en mayo siguiente-, pero sí como la esencia misma de una nación: su tierra, sus ciudades, sus granjas, sus escuelas, su universidad, sus tribunales, sus milicias y sus ejércitos clandestinos. El pueblo judío lo había construido con sus propias manos durante medio siglo, mientras el mundo observaba y, con frecuencia, miraba hacia otro lado.
La distinción es importante porque el mito tiene un propósito. “La ONU creó Israel” es la versión más suave de una afirmación más dura: que Gran Bretaña creó Israel, que Occidente estableció una colonia en suelo árabe, que el sionismo es un proyecto colonial de asentamiento que debe ser desmantelado. Si se despoja a los judíos de su papel como constructores de su propio hogar, toda la empresa se convierte en algo impuesto a los árabes por extranjeros.
La verdad es casi exactamente la opuesta, y se trata de una de las mayores historias de construcción nacional de la historia moderna. El sionismo no fue un anhelo. Los judíos habían anhelado Sion durante 2000 años, y ese anhelo no cambió nada. Lo que lo cambió todo fue la decisión de dejar de anhelar y empezar a construir: regresar como agricultores, ingenieros, soldados y ciudadanos, y convertir un remoto territorio otomano olvidado en un país.
Ningún banco de Wall Street, ningún inversor racional en el mundo habría respaldado semejante plan. Sin embargo, siguió adelante, financiado con las pequeñas donaciones de judíos pobres que depositaban monedas en las huchas azules del Fondo Nacional Judío, y con esas donaciones se compraron terrenos, escritura tras escritura.
Al final del Mandato, la comunidad judía había adquirido legalmente unos dos millones de dunams. No confiscados. No conquistados. Comprados.
Nada refleja mejor el costo de esa construcción que la historia de Hadera, que comienza con el hombre que compró las tierras. Yehoshua Hankin, el incansable negociador al que el movimiento llegaría a llamar el Redentor del Valle, adquirió el terreno de Hadera en 1891. A lo largo de una vida de paciente negociación con terratenientes ausentes, compró más de 600.000 dunams para el pueblo judío, entre ellos el gran Valle de Jezreel, adquirido a una familia de Beirut y convertido en una franja de aldeas agrícolas. Cerró algunos de esos tratos antes incluso de tener el dinero en mano, tan seguro estaba de que los judíos llegarían.
El territorio de Hadera era mayormente pantanoso, vendido a bajo precio porque era mortal. Los pioneros judíos drenaron los pantanos a mano, plantando eucaliptos para absorber el agua estancada, y el pantano respondió con malaria. De los aproximadamente 540 colonos en las dos primeras décadas, más de 200 murieron de la fiebre. Y, aun así, no se marcharon. No abandonaron la tierra que habían pagado con sus vidas. Los colonizadores se van a casa. Esta gente se quedó, murió y se quedó, porque para ellos la tierra no era una inversión, sino su patria, y no había otro lugar en la tierra a donde ir. Para 1948, Hadera era una importante ciudad regional con una población de casi 12.000 habitantes.
En 1909, en las dunas desiertas al norte de Jaffa, 66 familias sortearon con conchas marinas -grises para las parcelas y blancas para los nombres- y fundaron Tel Aviv, la primera ciudad exclusivamente judía construida en la Tierra de Israel en 2000 años. En una generación, se convirtió en la capital mediterránea de la cultura hebrea. La prensa hebrea diaria -desde el liberal Haaretz hasta el Davar del movimiento obrero y los periódicos de la derecha revisionista- llevaba los argumentos de un pueblo renacido a todos los hogares, mientras que las revistas literarias y las editoriales publicaban poesía y narrativa hebreas.
Allí estaba el teatro Habima, que representaba obras en la lengua revivida; los cafés donde los poetas debatían hasta altas horas de la noche; la resplandeciente “Ciudad Blanca” de la Bauhaus; y una orquesta sinfónica que Bronisław Huberman llenó de músicos judíos rescatados de las orquestas de la Europa nazi. Revivieron la lengua misma: el hebreo, la lengua de la oración, devuelto a la vida como habla de una nación, algo que ningún pueblo había logrado jamás.
En torno al idioma, construyeron la estructura de un Estado antes de tenerlo: la Agencia Judía como gobierno en ciernes, el Fondo Nacional Judío que administraba la tierra en nombre del pueblo, la Histadrut, los kibutzim y moshavim que transformaron la ideología en sustento. El Yishuv se autogobernó, se autoimpuso impuestos y se defendió durante décadas antes de cualquier votación en Nueva York.
No sólo construyeron un estado sobre el papel. Lo plantaron en la tierra, a veces de la noche a la mañana. Cuando la revuelta árabe de 1936 hizo que los asentamientos abiertos fueran mortales y los británicos comenzaron a asfixiar a las nuevas comunidades judías, el Yishuv encontró su resquicio legal: una antigua ley otomana, todavía vigente, establecía que un edificio, una vez techado, no podía ser demolido sin una larga batalla legal.
Así que atacaron antes del amanecer. Convoyes se dirigieron a un terreno adquirido legalmente, portando muros prefabricados -estructuras dobles de madera rellenas de grava para detener las balas- y una torre de vigilancia con un reflector. Un grupo de voluntarios levantó todo el recinto en un solo día, techo incluido, antes de que las autoridades pudieran intervenir. Al anochecer, un nuevo kibutz se alzaba donde aquella mañana solo había tierra desnuda, con sus colonos ya en guardia.
Todo comenzó en Tel Amal en diciembre de 1936, y en tres años se habían erigido más de 50 de estos asentamientos de “torres y empalizadas”, desde Galilea hasta los confines del Néguev, muchos de ellos en lugares donde jamás había existido una aldea judía. Construidos bajo la atenta mirada del Mandato, no solo sobrevivieron a la noche, sino que marcaron el rumbo de la nación. Donde se alzaban las torres, allí se trazarían las fronteras del futuro estado.
Y aquí se desmorona la calumnia sobre el colonialismo de asentamiento, pues una colonia extrae mientras que una civilización crea. Los judíos no enviaron riquezas a una metrópoli. No existían. Lo invirtieron todo.
En 1923, Pinhas Rutenberg fundó la Corporación Eléctrica de Palestina, hoy la Corporación Eléctrica de Israel, el mayor proveedor de energía eléctrica en Israel, y a principios de la década de 1930 su central hidroeléctrica en Naharayim iluminaba Tel Aviv, Haifa y las ciudades de la llanura costera, hasta que las tropas iraquíes se esforzaron por destruirla en 1948.
En el punto más bajo de la Tierra, Moshe Novomeysky extrajo potasa y bromo del Mar Muerto y los vendió al mundo.
Los judíos construyeron bancos, hospitales, fábricas, una compañía naviera y una de las economías agrícolas más sofisticadas de Oriente Medio antes incluso de que se declarara la independencia.
Y construyeron una universidad. El 24 de julio de 1918, con los cañones de la Primera Guerra Mundial aún en pleno apogeo, se colocaron doce piedras angulares, una por cada tribu de Israel, en el Monte Scopus. En 1925, la Universidad Hebrea abrió sus puertas en una ceremonia a la que asistieron Lord Balfour, el general Allenby, quien había tomado la ciudad, y Albert Einstein, quien impartió una conferencia en hebreo.
Un pueblo que coloca las piedras angulares de una universidad mientras aún resuenan los cañones de una guerra mundial no está fundando una colonia. Es una nación que regresa a casa.
Sabían que una patria no podía sobrevivir solo con buena voluntad. Todo comenzó con Hashomer, los centinelas a caballo de 1909 y los espías de NILI que ayudaron a los británicos contra los turcos en la Primera Guerra Mundial. Durante esa misma guerra, un judío ruso manco llamado Joseph Trumpeldor se unió a Ze’ev Jabotinsky para formar la primera unidad de combate judía en casi 2000 años; y en 1920, en un puesto avanzado de Galilea llamado Tel Hai, Trumpeldor y siete camaradas cayeron defendiendo su posición, y sus últimas palabras -“Es bueno morir por nuestra patria”- se convirtieron en el grito de guerra de una generación.
Jabotinsky denominó a su movimiento juvenil como Betar, el Pacto de José Trumpeldor, y sus miembros se saludaban no con un “hola”, sino con un “Tel Hai”.
Del ejemplo de Trumpeldor surgieron la Haganá y su fuerza de ataque, el Palmaj, y los movimientos clandestinos revisionistas, el Irgún y el Lehi: un pueblo dispuesto a derrocar un imperio.
El mito de la generosidad británica pretende que el imperio fue el artífice del Estado judío. En realidad, Gran Bretaña dedicó la última década del Mandato a intentar asfixiarlo. La Declaración Balfour de 1917 había comprometido a Gran Bretaña con un hogar nacional judío, un compromiso plasmado en el Mandato por la Sociedad de Naciones. Pero ante la creciente presión árabe, Gran Bretaña retrocedió, hasta que, en mayo de 1939, el Libro Blanco repudió Balfour en la práctica, limitando la inmigración judía a 75.000 personas y otorgando a los árabes derecho de veto sobre cualquier aumento.
Los británicos hicieron esto meses antes de que Hitler invadiera Polonia, justo cuando los judíos de Europa necesitaban un refugio como nunca. El imperio que les había prometido un hogar nacional les cerró las puertas cuando más lo necesitaban. Éste es el benefactor al que el mito nos quiere hacer agradecer.
Los judíos llegaron de todos modos, burlando el bloqueo. Dos barcos aún hieren la memoria: el Patria, hundido en el puerto de Haifa en 1940 cuando una carga de la Haganá destinada a detener una deportación salió trágicamente mal, ahogando a más de 250 personas a la vista de la costa; y el Struma, rechazado con casi 800 personas a bordo y hundido en el Mar Negro en 1942, con un solo superviviente.
Luego, en 1947, llegó el barco más famoso de todos: el Exodus, con 4500 supervivientes a bordo. La Marina Real lo embistió en aguas internacionales y envió grupos de abordaje blandiendo garrotes y disparando armas. Los refugiados se defendieron con las manos desnudas y latas de comida, y cuando terminó, tres de ellos habían muerto. Uno era Bill Bernstein, un voluntario estadounidense de 24 años, asesinado a golpes mientras defendía el puente de mando. Otro era un chico de 15 años que había sobrevivido a los nazis en Polonia sólo para morir por una bala británica a pocos kilómetros de la costa a la que había cruzado un continente para llegar. Unos 150 más resultaron heridos.
Los británicos remolcaron el maltrecho barco hasta Haifa, y allí, ante la mirada de los miembros del comité de las Naciones Unidas que entonces evaluaba el futuro de Palestina, desembarcaron a los supervivientes y los metieron en jaulas a bordo de barcos de deportación. Esta vez ni siquiera los enviaron a Chipre. Los devolvieron a Alemania, tras alambradas, en campos custodiados por alemanes. Las fotografías dieron la vuelta al mundo.
La ONU no fue quien contagió al mundo la convicción de que este pueblo necesitaba un Estado; simplemente se situó en un muelle y fue testigo de ello, sin poder apartar la mirada.
Tras la guerra, los combatientes de la resistencia volcaron toda su fuerza contra el dominio británico, y Gran Bretaña desplegó 100.000 soldados en un país diminuto, pero aun así no pudo controlarlo. En bancarrota y deshonrado, el imperio que había gobernado una cuarta parte del mundo le entregó el problema a la ONU y se retiró.
Los británicos no entregaron Israel a los judíos. Los judíos los expulsaron, y el precio lo pagaron doce miembros del Irgún y el Lehi en la horca. El primero en subir fue Shlomo Ben-Yosef, un betarí, ahorcado en Acre en 1938, quien murió gritando: “¡Viva el Estado judío! ¡Viva Jabotinsky!”.
En 1947, Dov Gruner, miembro del Irgún capturado durante una redada en una comisaría británica en Ramat Gan, rechazó toda insistencia para solicitar clemencia, pues apelar significaba reconocer el derecho de una potencia extranjera a juzgar a un judío en su propia tierra. Él y sus compañeros caminaron hacia el patíbulo cantando Hatikvah, mientras los demás prisioneros entonaban el canto a través de los muros. Un pueblo que produce hombres así no puede ser gobernado por mucho tiempo.
A lo largo de toda esta historia se repite un patrón que el mito no puede sobrevivir: en cada momento crucial, los sionistas dijeron sí y los líderes árabes dijeron no. Cuando la Comisión Peel propuso la partición en 1937 -ofreciendo a los judíos un territorio apenas defendible-, el movimiento sionista se debatió entre sí y aceptó el principio. Los líderes árabes lo rechazaron de plano. Así continuó la historia hasta la votación de 1947. Los judíos aceptaron la partición. Los árabes eligieron la guerra.
¿Y quién lideró ese rechazo? Haj Amin al-Husseini, el Gran Muftí de Jerusalem, cuyo cargo fue una invención británica, pues el Alto Comisionado británico lo ascendió en 1921 y creó el Consejo Supremo Musulmán en torno a él. Este clérigo, nombrado por los británicos, pasó la guerra como huésped de honor del Tercer Reich, reclutando divisiones musulmanas para las Waffen-SS e instando a los nazis a extender la Solución Final a los judíos de los territorios árabes. Si lo comparamos con los judíos que seguían aceptando un pequeño territorio, se revela la verdadera dimensión moral del conflicto.
Luego llegó la votación. La Asamblea General aprobó su recomendación. Los estados árabes respondieron con cinco ejércitos invasores. La ONU no envió ni un solo soldado para defender el estado que supuestamente había creado. Los judíos lo defendieron por sí mismos y enterraron a 6.000 de los suyos -el uno por ciento de la población judía del país- para conservarlo.
Israel no fue un regalo. Fue conquistado; no fue inventado en una oficina de Nueva York, sino forjado en los naranjales y las zanjas de drenaje de los pantanos, en las aulas de una universidad fundada antes que el Estado, en las bodegas de los barcos de refugiados y en la horca de Acre, dunam a dunam y acto de valentía a acto de valentía. Llamarlo un regalo de las Naciones Unidas es borrar el mayor logro colectivo del pueblo judío en 2000 años.
El milagro no reside en que el mundo finalmente diera su bendición; el mundo ha sido tacaño con sus bendiciones, antes de 1948 y desde entonces. El milagro reside en que un pueblo disperso, perseguido y casi asesinado resurgió en la historia, construyó una nación contra viento y marea y contra todo enemigo, y la mantuvo firme frente a cualquier adversidad.
Israel tuvo fundadores dignos de tal nombre: no un voto en una cámara lejana, sino hombres y mujeres que forjaron la historia con sus propias manos. Herzl, quien la soñó; Weizmann, quien la defendió ante los poderes de la tierra; Jabotinsky, quien enseñó a una generación a resistir y luchar; Ben-Gurión, quien se levantó en un salón de Tel Aviv y proclamó la creación del Estado; Begin y Shamir, quienes lideraron a los soldados de la resistencia, y los demás que la llevaron adelante guerra tras guerra. Fueron rivales que lucharon encarnizadamente entre sí y que no coincidieron en casi nada, salvo en lo único que importaba: que el pueblo judío volviera a ser dueño de su propio destino en su propia tierra.
Tanto los famosos como los olvidados hicieron lo que toda autoridad sensata juraba que era imposible.
Así que la próxima vez que leas -en una columna afín, escrita por un autor amigo- que Israel fue “creado por las Naciones Unidas”, corrígelo. Con delicadeza, si quieres; con firmeza, si es necesario. Pero corrígelo. Los combatientes de Hadera y los centinelas de Hashomer, los espías de NILI y los ocho que cayeron en Tel Hai, las familias que sortearon en Tel Aviv, los ahogados del Struma y del Patria y los jóvenes que subieron a la horca cantando… los fundadores y los combatientes… no esperaron el permiso del mundo.
Lo mínimo que les debemos es la verdad.
